Vos romans...

...Je dis rien. Mais les pics dans le coeur, ça fait mal. Vraiment. Parfois trop.

"-Pourquoi on rejette tous ceux qui savent penser?
Réfléchis.
Parce qu'en se démarquant d'un mode de pensée mouton, ils signent leur mise à l'écart immédiate, pour "différence"
Ils deviennent des marginaux.
-Eh bien Je suis fière d'avoir une marginale pour amie.
-Moi aussi Loise. Moi aussi."

3 portes. Une de flamme.
Une de lianes.
Une de métal.
Elle sait qu'elle doit choisir. Et que ....




" Mathilde ! Tu te grouilles, oui ?! "

L'interpellée sort de se rêverie, relève la tête. 12 ans déjà, 13 dans peu de temps. Une feuille double face à elle, 3 à ses cotés. Toutes couvertes d'une écriture bleu outremer.
Elle sourit, de ce sourire triste que la hante tout le temps.
De lourds cheveux châtains qui tombent en rideau devant son visage, parsemés ça et là de quelques mèches blondes. Un corps déjà dépassant de la chaise, emplissant l'espace.
Étouffant ses rêves. Une bouche rose pâle, presque blanche. Une paire de lunettes sur son nez, cachant des yeux ... Verts. Bleus. Violets. Variant.

" Grouille-toi ! Sinon ...
_ Oui, je sais, la coupe-t-elle, la Tépavnu va nous coller un mot au cul ... "

La jeune fille, grande blonde aux yeux d'acier, lui sourit. Tout les séparent, si ce n'est une haine partagée pour Elle.
Leur démon.
Une sadique. Une pute. Une ...
Ange sous laquelle se cache un diable. Ses yeux d'ambre, pourtant, reflète des flammes rousses lorsqu'ils se posent sur les deux comparses. Elles se haïssent mutuellement, criant sous les yeux de tous leur différence.
Princesse jusqu'au bout des ongles, l'éternelle rêveuse de mondes oubliés et l'amie fidèle, accro à la fantaisie de l'imaginaire, ne l'intéresse pas. Elle veut des vraies filles, gloss et paillettes, idiotes et gloussantes.
Pas d'intellectuelles. Ni de marginales.
Elle veut du concret. Du défini. Des Filles. Vraies. Une clique bruyante qui chante tous les jours, délire sur les mecs les plus mignons.

Mathilde la haïssait de toutes ses forces. Plus qu'une haine, c'était une rage pure. Indescriptible.
Une envie de lui faire ravaler ses plaisanteries grossières, ses critiques, ses sourires débiles.
Mais pas encore ...
Elle œuvre dans l'ombre, construisant une défaite. Qui propulsera son amie Mélissandre sur le devant de la scène. Mais pas elle. Mathilde restera toujours dans l'ombre ...
Des mots. Promesses. Peut-être trahies plus tard.
Mais infinies pour le moment.

J'voulais raconter ma life mieux que sur fessecroûte

Moi je suis Ptdr même si c'est pas drôle, parce que y'a une certaine Louve dans ma tête qui est jalouzeuh.

*Se fait taper par Louve*

Même pas vrai d'abord *Louve boude*

*Moi Ptdr*

Cela faisait 3 jours.
De peur, de froid. Et de sang. De hurlements stridents.
Tapie dans l'ombre d'une ex-maison, je retiens ma respiration.

Les cons ont ouvert la porte, au moment où la Horde est entrée.
Je me souviens des pas des Soldats. Des rebelles de la Plaine luttant. Contre eux.
Contre ces foutus cadavres qu'ils ont, par fainéantise, oubliés chez eux.
Laissés à pourrir dans leurs tentes.
" hommage, disaient-ils, dernier hommage" MON CUUUUL !

C'étaient des suicidaires, voulant prouver qu'ils n'avaient pas peur.
La mort est idiote, pourtant ici, elle se venge.
L'on a voulu maintes fois me pendre.
Maintes fois me brûler.

Et l'on m'a bannie. Pourquoi ?
Pour me prouver que je n'ai pas ma place dans cette ville.
Voila.
J'ai tué le maire. Qui était déjà mort. Et l'on m'a arrachée à mon sommeil. Violée jusque dans mes rêves.
Piétiné ma tente.
Et abandonnée en plein milieu de l'outremonde. Ce désert si taciturne, réserve de cadavres pourrissants, fournisseurs de Hordes.
Ennemi qui m'engloutira rapidement, si je ne peux survivre.
J'explore en vain ce désert ?
Non, je trace une route.
Je l'ai déja parcouru, longtemps. Trop longtemps ?
Ou bien ...

Et je suis terrée dans cette cave.
Vestige d'une archaïque maison extra-terrestre.
Qui eux aussi ont péri lors du Premier Assaut.

J'entends dans les pièces au dessus de moi les pas, lourds et trainants, des zonzons. Surnom affectif que nous donnons aux membres des Hordes.
Aux zombies de l'outremonde.
Dévoreurs d'hommes.
Briseurs de rêve.
Tueurs de monde.
Une odeur de charogne pourrie se glisse à mes narines. Derrière moi ...
Des crocs jaunes.
Dernière vision.




NE JAMAIS ECRIRE DE TEXTES QUAND :

1 on joue à Hordes
2 on a la gastro


Ce texte appartient à la Twinoïde50g, merci

C'est tiré de quel film ta bann' Eli ?

Un film avec Romain Duris en tout cas^^ (MOI JE SAIS-EUH^^)

C'est Jitra qui te file son inspiration?

Moi je veux pas vivre dans ce futur, hein, ciao Bye bye, je rentre pour Toujours.

M'enfin la guerre des préjugés sauvera PEUT ETRE le monde ** ** ** ** **

*Est shootée et retourne se coucher*

Spoiler:

Molière

Bonjour Masse,

Dois-je te dire "tu" ou "vous"? Dois je individualiser chacun des individus qui se terrent dans un lieu où ils vivent sans crainte de l'individualité, puisqu'ils sont un? Non. je vous laisse vous perdre, on me dit souvent que je suis égoïste, là. J'assume, je vous laisse dans votre merdier puant l'un, le moule.
Masse, j'ai envie de te dire merde. Comme je l'ai fait inconsciemment, sans comprendre, il y a si longtemps, ce jour où, toute enfant encore, j'ai choisie (ou pas, m'as tu laissé le choix?) d'être rejetée toute mon enfance, sans comprendre cette exclusion, ces rires, ces moqueries, une enfant si petite déjà, sais qu'elle est rejetée, oh oui, ne te fais pas de souci, j'ai vu, j'ai su ce que c'était d'être seule. sans amie, littéralement. Tu m'as volé ces jeux de môme dont j'avais tant besoin pour être, tu m'as arraché à coup de pioche l'espoir de ne plus jouer seule dans mon coin à la récré, tu m'as forgée à l'individualité, dans le métal de ta cruauté indigne. Même moi j'ai souffert.
SAIS TU MASSE QUE JE NE SAVAIS PAS CE QU'ETAIT UN AMI?
...
....
NOn. Je me tais. Je ne dois pas m'énerver. Ne pas être triste. Tu le sais mieux qui quiconque, que je souffre de ça. Mais tu t'en fout! je sais bien que je suis du bon côté, de celui qui refuse ton moule, je suis de ceux qui réfute ton droit d'exclusion, qui réfute ton droit d'Être.
Tu n'es qu'une molécule, composé d'atomes. La molécule Masse, d'atomes IM, pour une Masse, un atome d'individu, un atome de moule. Tu as là tes sujets. Nous, les autres, nous sommes des molécules isolée, formées d'atome uniques, propre à chacun. Dont deux commun à tout les rejetés, un atome d'individu, et un atome de déni. ID, quelle drôle de coïncidence, des idées, ce que nous avons dans la tête.
Ce n'est que suppositions et images bien sur, n'aie crainte. Nous pourrions être des ED des éternels diffèrent, car cette différence nous offre l'éternité, voilà masse.
Que veux tu de plus? Je t'ai donné ma douleur, ma souffrance. Parfois encore, j'ai envie de de me fondre en toi, accepter de ne plus être, et d'avoir. Pour...oh c'est ridicule je sais bien, tellement superficiel, sentir le regard d'un garçon sur moi, un regard brillant d'autre chose que d'ironie, mon pain quotidien, j'aimerais tant. Mais cette différence que des l'enfance tu m'as imposée m'a brulée, plus que nulle flamme, nulle chandelle, et je suis incompatible à vie, avec ton essence de commun et d'exactitude. je te hais, mais j'envie la facilité qui vous anime. (Oui, je vous fais miroiter une dernière fois que vous êtes des êtres uniques perdu dans une chose infernale, une facilité attristante) Voilà.
Vous m'offrez souffrance et douleur, moi j'essaye de vivre avec vous qui me hantez. Ma vie j'ai mal. Mais je te dois un merci, sans toi, je ne serais pas là. Je serais un autre de tes moutons idiots, et mes rêves seraient des cauchemars sans avenir. Mais je suis une lame forgée à l'individualité et à la différence, mon métal fondu dans ton feu de haine, ô combien injustifiée, dirigée contre l'enfant que j'étais. Ne l'oublie jamais Masse, Tu m'as fais ignorer le sens du mot "ami" et rencontrer trop tôt celui "souffrance". Cela encore me donne la force, impulsive, instinctive, de me battre contre toi. Toujours. Même si je me demande encore si un jour, de ton jeu sans scrupule, victime, je cesserais d'être, et peut être un jour, sentir ces regards que je sens peser sur mes amies, (que je jalouse secrètement, qu'ont elles de plus? Dis le moi, j'en assez d'avoir peur.) se poser sur moi.

VA TE FAIRE FOUTRE LA MASSE ET COMPTE PAS SUR MOI POUR T'EN SORTIR!!!




ça soulage.

Au risque de faire un truc qui va te mettre hors de toi, je vais dire ...


Mmh. #hochement de tête approbateur#

( Ça choque, hein ^^ )

" T'écris quooiiiiiiiii ? T'en a pas maaaaaaarreeeee ? "
Tandis que ces répliques sortent de la bouche de Gabrielle, elle ...

Non, moi. Pas Elle. Moi.
J'écris. Imperturbable.
Elle se penche, m'arrache le cahier des mains.
Elle sait que la documentaliste ne lui dira rien. Anne-Louise est trop occupée à Facebook pour ça. Oui, elle ne nous surveille pas, encore moins Gabie.
Chouchoute.

Elle lit trois mots et abandonne. Peur du ridicule de ne pas comprendre.
La page est couverte de mon écriture illisible.
Pourquoi, alors que je me plait à offrir aux profs des rédactions d'une calligraphie impeccable, mes rêves, mots qui se posent sur le papier pour tenter de transcrire la vérité, se serrent-ils autant, cassent-ils l'image des mots ronds, pleins, aux formes douces que chacun se doit d'avoir au collège ?
Car ils ne sont pas les mots du collège.
Je me réfugie avec bonheur en ces pages sans saut de ligne, alinéa ou paragraphe.
Les ratures gribouillées, herbes hautes qui cachent une imperfection que je réutiliserai trois lignes plus tard, bulles des "i" qui sont mes nuages, angles des "n" qui dissimulent mon esprit. Je suis à mes textes.

" Mais c'est pas normal, elle est morte dès le début, ta meuf ! Il peut pas y avoir d'histoire ! "
( Perspicace, la gabie, perspicace. Mais je ne te répondrais pas. Au fond, tu aimes dialoguer avec toi-même. Continue, petite folle ... )
" Et puis c'est quoi ce terme pourrave, là : La LAME. On est plus au XXX ème siècle avant Jésus-Christ, faut avancer, ma vieille ! Maintenant on flingue avec un bazooka et on en parle plus ! "
( Mais oui, mais oui ... )
" Elina .... Nan mais je sais pas où tu va chercher tes prénoms ! Antonio, Wolfgang, et là ce machin, Ill ... Illom .. "
( Illimière, petite, Illimière ... )
" bref un truc imprononçable venu de chez les Néandertals . Et puis arrête un peu avec tes livres ! Chaque fois qu"on vient ici, tu écris et tu lis un gros pavé de cent pages. "
( Finis le premier Twilight et on reparlera de pavés, tu veux ? )
" Jeanne avait raison ... "
( Bon dieu nan, pas Jeanne, par pitié ! )
" T'es vraiment bizarre. "

Sur ce elle tourne les talons et part chialer. Comme un môme à qui l'on aurait enlevé son jouet. la simple évocation de Jeanne ( déesse des emmerdes ), sa Bestaaaaah, Sistaaaaaa, tous les trucs en - aaaaaaa que vous voulez, cette grosse gosse pourrie gâtée la fait pleurer à chaque fois qu'elle lui parle.
Elle ne sait pas ce que je prépare.
Pourrir sa réputation.
Gabie est connue de tout le collège. Et j'ai pu me glisser à son oreille.

"Gabrielle ! "
Elle se retourne. Revient s'asseoir à coté.
" Oui ?"

D'un geste je réajuste ma coiffure, queue de cheval foireuse, et j'annonce :
" J'en ai marre.
Tu aimes me dire que je suis bizarre, tant mieux.
Bizarre à ton sens. Je ne te ressemble pas. Je ne suis pas comme toi. J'aime pas les mêmes choses que toi, les mêmes couleurs ... Je n'éclate pas pour un oui ou un non.

J'aime les livres. La littérature. Je n'écris pas pour passer le temps, je ne lis pas pour gagner un concours.
Un sentiment, toujours, guide ma plume. Les autres textes ne sont que mensonges, ceux écrits pour les profs aussi. Cloîtrés dans leurs idées fixes, leurs sujets ne m'intéressent pas.
Tu te crois grande critique, enfant de ce siècle, apte à mieux voir les affreusetés de ce monde.
Tu es rationnelle. Aux rêvasseries dans un bois perdu, tu préfères une expédition avec un guide sur un sentier balisé. Les mystères qui entourent les sujets d'antan ... Le passé ne t'intéresse pas.
Tu veux à tout prix rejoindre l'avenir, quitte à perdre ton présent. Chaque livre possède une part d'inexpliqué. Tu n'aimes pas ça. Tu rejettes ce qui te semble impossible, sans chercher à comprendre.
Si j'invente des mondes où tu ne te retrouve pas, c'est bien car tu n'es pas moi. Il te manque l'amour des mots, le ronronnement d'une syllabe lorsqu'elle se couche enfin sur le papier, les éclairs qui traversent ton esprit en pleine nuit, qui te jettent hors du lit pour te pencher sur ta plume, fenêtres grandes ouvertes car la neige de ton songe a réveillé l'envie de sentir la chaleur de l'été dans ton cou.
Tu ne perçois pas les mots qui sortent de la bouche des gens, n'entend pas le point final aux sonorités de tocsin ou la fière majuscule qui montre la voix, tel un phare vocal. Lorsque l'air s'irise d'un mot joyeux, d'un rire, tu te contente de suivre, sans vraiment comprendre l'air fasciné sur mon visage.
Traite-moi de cinglée, de dingue, d'obsédée mentale par les livres, de marginale, abandonne-moi.
Fais ce que tu veux, mais tu ne comprends pas. J'ai une déception au fond de moi lorsque je te vois écrire tes lettres à ton ... amie. Que tu te congratule en criant au génie pour une phrase bien tournée.
La poésie que tu sens dans tes mots, j'aimerai que, au moins toi, tu la sentes dans tout ton être.
Mais non. Tu écris. Pour un besoin réel, ce cher ami qui te retient quand tu tombes !
Tu as beau écrire ... Tu n'es pas écrivain.
Je ne parle pas du métier, mais bien de celui qui, par sa plume, couche ses sentiments. Fais vivre ses mots dans l'encre, le papier.
Du Il impersonnel au Je qui le caractérise.

_ T'es dingue, c'est bien ce que je pensais. "

Elle part en courant. La cloche vient de sonner. Mot d'appel à sortir. Un mot unique.

Rédaction

Le fumeur vacille, se raccroche au bouton de la porte. Ses doigts se crispent, se cramponnent au bout de cuivre patiné par l'usage. Il tremble, la douleur se fait reine de son corps percé. Une tache écarlate s'agrandit lentement sur son manteau. On la devine chaude et poisseuse. Le douanier, lassé de cette agitation fébrile sent sa tête se faire lourde, et plonge dans un profond sommeil. Il ne savait pas pour le pavot dans sa soupe du soir, le poison soporifique qui se mêle à son sang et l'endort. L'ivrogne se vide de son sang, mais il n'est pas mort. Pas encore. La porte est la seule chose qui le tient encore debout, malheureusement ses doigts sont couverts de la sueur de sa peur et un à un, glissent doucement. La souffrance devient sa seule perception du monde alentour. La nuit cache aux yeux de la rue le drame qui ensanglante le seuil de la maison.
Et puis, comme si c'était dans l'ordre des choses, après une lutte perdue d'avance, il s'affaisse dans un grognement, étouffé par le sang qui obstrue sa gorge. Son cigare tombe à ses côtés, encore, par on ne sait quel miracle, allumé, la faible lumière attire les yeux du fumeur, il ne la quitte pas, n'ose plus battre des cils. Il la voudrait en lui, la misérable lueur, réchauffant ce qui a été refroidi par le couteau. Mais il n'a plus la force. Il se meurt.
Dans la rue, une ombre furtive se glisse au coin d'une porte. Un son métallique tinte dans la nuit. Il résonne longtemps, tel le sanglots aigu d'une femme qui pleure son aimé. Mais c'est la lame de l'assassin qui vient de tomber, ce dernier s'échappe. Et le douanie dort toujours. Il n'a rien vu, rien entendu. Quand il s'éveillera, peut- être verra-t-il le mince filet de sang qui sillonne la rue. Qui sait?


La premiere redac du brevet
J'en reviens pas que trente ligne sur une copie ça fasse si court sur l'ordi
Brefouille...

ET LES PUTAAAAAAA ? ELLES SONT OU ????!?!!!

*tape Jitra pour se venger*

J'aime le vent doux et tiède qui, tel une caresse, tente de soulever ma chevelure mêlée de brindilles.
J'aime la paix de ce vieil arbre qui grince sous la caresse, et ondule sous mon corps.
J'aime être là, offerte aux murmures des feuilles, aux soupirs des arbres et aux mots de dégoût du soleil.
J'aime sentir le métal froid de mon collier, comme une ultime attache à un rêve totalement illusoire ...
Et l'ivresse de sentir sur ma peau mon jean rapiécé, mon vieux tee-shirt aux couleurs fanées et mes pieds nus sur la branche ...

Mais à quoi bon vivre avec un groupe si c'est mon bonheur ici ?
Hein ?
C'est la vie ?

Je t'emmerde la vie. Ton soleil à la con me déteste, ton monde me repousse et je meurs ...
BORDEL LAISSE MOI !
Pourquoi ce besoin de l'asservir ?
Et voila, pourtant ...
Ta grande gueule s'ouvre.

Non, tu ne dis rien.
Je crache sur tes modes, je reste dans les ombres et les vices de ton soleil, et tes bordels de certitudes ont qu'à aller se faire foutre.

Et plic plac.
Tic tac.
La pluie goutte sur le toit. La pendule dans l'angle, régulière, crache ses tic et ses tac dans le vaste bordel qu'est le monde.
Son monde à elle se réduit à une pièce. Et une porte de chêne. Trop lourde pour qu'elle puisse la pousser.
Tapis blanc au sol, couvert de taches d'encre rouge, une plume sanglante à coté et des feuilles.
Tatouées de musiques. Notes qui reflètent une douleur à laquelle elle se donne.
Elle n'a plus de nom. Ne vit pas parce qu'elle ne sait pas.
Le marbre du sol l'attire, promesse de nuit éternelle si elle se jette sur lui. Les murs de boiseries blanches, elle, rechignent à se faire éclabousser de sang et cervelle.
Alors elle compose. Jour et nuit. A même le tapis qui la connait.
Repas apporté dès qu'elle dort.
Le miroir fuit son regard, comme elle l'a si bien dit à son mari ...
Elle ne se reconnait plus. Cheveux de nuit et améthystes dans son regard deviennent terre et cailloux vulgaires.
Sa voix ne l'enchante plus. Grossière, désormais, ses rimes ne sortent plus. Elle se jure vouée à le détester, ce reflet, ce "elle" qu'elle renie.
Fatale hérésie qui la perdra.
Que lui avait-on confié, la dernière fois ? Un an, un mois, deux semaines auparavant ?
"Poupée de porcelaine ... Même pas morte car elle n'a jamais été vivante ...
Rien dans les yeux, regard vide.
Mais ne peut pas mourir ...
BOUGE TOI ELINA ! "



MEMEU QUE APRES BAH ELI ELLE VA BIZOUTER SADOOOO ^^ ( Je parle de EVCDA, pas de Mathilde, hein ^^ )

Mais qui reconnais-je dans le rôle de voix de la raison? (Nan, c'est vrai, Marianne en voix de la raison, j'aurais pu trouver mieux )

Nan mai quand je dis que May fait faire des cauchemars, c'est vrai !

( quoi que la dernière fiancée en date de Sado ... Qui fait dédicacer des partitions à Eli ... )

Bah tiens... les cauchemars de May'

( j'aime bien la précision eli et pas mathilde... Je vois pas du tout pourquoi tu dis ça, amour :p )

... ...

Pasque Eli est pas fréquentable quand elle traine avec May ?

Mireille Calmel et sa Lady Pirate emmènent loin.... Le bal des Louves fait rêver. :<3:

Et la trilogie Marianne de Juliette Benzoni est... **

(Aucun rapport ni de loin de près avec May') ^^

Aucun, en effet.

Poum.
Oui, Poum.
Dans ce texte, tout débute et se termine par un poum.
Poum du stylo que tu lâches. Poum de ta tête contre le bureau.
Tu te désespères. Une rédac', c'est si dur que ça ?
Si impossible d'écrire ce que signifie la phrase "les mots sont armes." ?
C'est inutile, tu dis ? ...

Ah ouais, t'as raison, tu sais faire des phrases, à quoi cela servirait-il de savoir ce que ca veut dire ? Après tout, tant que tu peux écrire les paroles de tes chansons en embrassant ton petit ami, peu importe que ce soit "danse" ou "dance", "language", que Mazarin ait été le fils de Louis XIV et que Van Gogh se coupe le doigt pour le manger !
Tu ne veux pas entendre. Tu ne veux pas comprendre.
On s'en fout de ses gens morts ! ...

Tu me critiques ? Tu te fous de moi ? Tu dis que j'aime les morts tellement que je va bouder avec ? ...

Vas-y, insulte-moi, venge toi de ce que je t'inflige. Venge-toi de ce que les profs te font subir. Je suis un souffre-douleur.
Je suis ton dico.
Avance, bordel, avance !

Mais non, tu piétines sur place. La bouse qui t'entoure, tu la vois pas et persiste à prendre la mouche qui vole pour un soleil.
Tu t'enfonces ...
"Les mots sont armes ... " Tu ne t'en es toujours pas rendu compte ?
Tes "casses", tes "tailles", tes POWNED, c'est ça ! Exactement !

REMUE TON CUL !

... Waaah, tu chiales. Intéressant.
Quoi ? Je t'ai fait peur ?
Mon ton ? Ma voix ? Ah non, les mots que j'ai employé.
Mais ...
T'as pas encore compris ... Que ce que je te dis, c'est ça, exactement.
Les mots, c'est pas que des trucs inutiles.